Quiero matar, tengo sed de sangre, la sangre me hierve, soy el mismo diablo que quiere hacer su trabajo cotidiano, de mal humor, muy enojado, me duele la cabeza, tengo ganas de romper cosas espero que solo sean coas y no huesos, estoy descontrolado, quiero joder a alguien

Y en serio cuidado quien se me cruce, hoy no reconozco los pocos amigos, y ambiciono enemigos quiero verlos sufrir tanto como yo o más mucho más para poder sentirme bien: sentir que la justicia existe y si no existe lo tomare por mi mano, estoy en el punto donde nada y nadie se me interpondrá.

Justo ahora acabo de romper una lámpara esta tirara en el suelo, la misma suerte tuvo un florero, aun que no tuvo la culpa, reprimo mi enojo con el pobre florero. Las pobres flores no tendrán donde vivir y morirán irremediablemente dejando en este mundo un olor nauseabundo producto del perfume que en vida fue alegría de la casa.

Sangre corre de mis manos y el dolor se convierte en regocijo, luego de arremeter contra la inmensa pared que por razones inexplicables quiero destruirla para calmar mi furia, sigo golpeado y la pared esta como inmutable a mis dolidos golpes pero aun así sigo como un boxeador desahuciado que sabe que va a perder pero su enojo es más que la razón y no importa el resultado final quiere morir con orgullo, pero una pared no va a matar al gran boxeador enfurecido es su propio cuerpo que le dice a gritos encarecido basta basta por favor por favor pero ya no entender razones.

Humanamente posible se desploma al frente de la pared ensangrentada testigo inédito de la furia de un pobre hombre que no entiende por qué?

Simplemente no entiende por que aun su espíritu está peleando sin embargo su cuerpo no reacciona culpa del licor maldito y el dolor del alma que el del cuerpo y no siente.

La rabia hace rechinar los dientes, el odio corroe su ser, su mirara es una ventana al infierno, así como su boca que vocifera ingratitudes, para intentar dejar a la bestia que lleva adentro, de la cual, el mismo ser se estremece y tiembla de solo acuchar su nombre, o el rugir de sus pasos.

Tengo miedo alguien ayúdeme pido e cuerpo pasmado de la maldad que portaba. Pero nadie se acerca a estirarle una mano amigo, o un miserable dedo de algún enemigo, simple y llanamente nada se atreve a acercarse

Y sinceramente los comprendo díganme ¿quien se acercaría a un perro furioso y lleno de rabia?

Seguiré esperando pero después de mucho tiempo ya me acostumbre da vivir con la vestía a mi lado, a vivir con miedo, con temor, con dolor, con rencor, con furia.

Ando por la calle como un enfermo que nadie se le acerca, ni de casualidad, solo me ven con miedo y desprecio y muchas veces es lo que me duele

la libertad

Creo que todos buscan la libertad pero donde la encontramos muchos no sabemos qué es ni donde esta pues creo que esta en nosotros mismos por que nacemos libres; pero nos hacemos esclavos de diferentes cosas en la vida como por ejemplo de dinero o del trabajo algunos cautivos de sus miedos o que nacieron en tiempos equivocados y por alguna razón no pueden alcanzar la libertad.

De acuerdo a la real academia de la lengua española libertad significa Facultad natural que tiene el hombre de obrar de una manera o de otra, y de no obrar, por lo que es responsable de sus actos; entonces somos libres pero nos hacemos esclavos o simplemente la perdemos y solo cuando la perdemos nos dábamos cuenta que al teníamos, o peor aun cuando la recuperamos recién la consideramos valiosa.

Los presos por ejemplo ellos la conocen bien la libertad ya que la perdieron los que la encontraron; pero al libertad va mas allá de de lo físico es algo más espiritual pues somos más esclavos de nuestros vicios, miedos, de que piense la gente, de la sociedad, del mundo, de nuestras mentiras, hasta esclavos sueños no realizados.

Pienso que la verdadera libertad se construya poco a poco con amor y verdad y al hacernos libres hacemos libres a las personas que nos rodean; por otro lado es imposible quitar algunas libertades como el pensar los ideales alguna vez dijeron podrás matarlos pero no podrás matar sus ideales; porque el pensamiento es totalmente libre

Uno es más libre cuando no cuando domina más si no cuando es menos dominado cuando logra vencer más obstáculos y su accionar es más fácil, considero que la libertad es como una planta que no puede germinar en un terreno de envidio rencor, y si logras germinarla hay que regarla todos los días para que no muera, y es frágil a los fuertes vientos de la sociedad

Pienso que la esclavitud es en cierta medida un cáncer del alma porque empieza de repente nos toma de sorpresa si no hacemos frente se reproduce y se ramifica a los diferentes espacios de nuestra vida hasta que nos termina matándonos, curarnos es doloroso y muy lento y deja una cicatriz muy grande.

La mayor libertad es la verdad y toda virtud que se tenga la libertad se encuentra en nosotros solo hay que sacarla a flote.

Un poquito de ilusión intoxicarte

Me la paso resolviendo mi vida saliendo de problemas que no existen, dando consejos de a personas que no existen. Yo tengo un millón de pasados, recuerdos, vivencias, mundos y lugares, ya no sé quién soy, pero en realidad no importa, nunca supe quien era, asi que tener un millón de pasados no importa.

Cada recuerdo que yo tengo son fantasías, ilusiones, mentiras, mundos, alternos, todo menos realidad, en mi mente se hospedan tantas historias, si contada todas y luego calculo el tiempo que me tomo vivirlas pues tendría como 100 años o quizá tenga más de una vida.

Cada historia, experiencia, si se le puede llamar experiencia, tienes una razón para que no piensen que estoy loco.

La única compañera en mi vida de nada, que no se olvida de mí y que cada momento me lo roba sin previo aviso, asechadora esperando el momento, el instante preciso para hacerme la vida más desdichada, con un golpe tan certero lleno de silencio arremete con migo con una furia sigilosa y en realidad siento que es lo único real de mi vida lo único de lo cual puedo dar fe

Tengo una cita con ella casi todas las noches que estoy consciente y sobrio, comienzo diciendo Hola Soledad y ella tan predecible contesta con un mudo suspiro de lastima… hola -siento en el susurro del viento.

A veces me niego a creer que soledad me acompaña, y mi flamante virtud hace uso de sus dotes y maquina un momento de ilusión, llega un punto en que la realidad es ilusión y vuelo como aquella vez que estuve en Paris, anduve por España y la romántica Venecia todo sin salir del país y en una sola noche.

Alguna vez probé que la luna no era de queso, gran decepción y estuve en cuarto de mi Amanda y en el hotel con mis 6 amantes sin pasar por el umbral de mi puerta; pero ay aquellos instantes de lucidez que me resisto, me niego a creer en la fantasía o en la ilusión por que en algún momento que ya no recuerdo comprendí que la ilusión era mierda pintada a colores y llega un momento que se vuelve droga que me intoxica cada vez que puede, me interna en lugares oscuros llenos de color de las misma pintura con la que pintaron la ilusión, y siento que caigo y me desintegro poco a poco, y como toda droga te destruye con una sobredosis, he perdido la cuenta de cuentas veces me quise suicidar a causa de una sobredosis de mierda a colores.